板垣五郎走了出来，他身上那件一尘不染的武士服，与这被死亡气息浸透的黄昏格格不入。

“今日的消耗，比昨日少了三百四十二人。说明我们的士卒，已经开始适应这种新的战法。”

萧逸尘的手指，在粗糙的木栏上抠进了一寸。

适应。

他是在说，那些被逼着踩着同袍尸体往前冲的步卒，已经学会了如何更快地死，死得更有效率。

“明日，”板垣五郎的视线越过他，望向对面死寂的山岭，那眼神，像一个精于计算的商人，在估算最后一点存货的价值：“再投入一万五千人。从西侧三号、五号谷口同时施压。他们的弹丸，总有耗尽的时候。”

萧逸尘缓缓转身。

望楼上的风灯，光线昏黄，照得他脸上一半明，一半暗。

“板垣将军。”他的声音很低，像被砂纸磨过：“你可曾听见，他们在哭？”

板垣五郎的眉毛微微挑了一下，似乎在品味这个问题的荒谬。

“哭？”他笑了，那笑意很淡，却比山谷里的夜风更冷：“为帝国尽忠，是他们的荣耀。哀哭，是弱者的情绪，不该出现在战场上。”

他走到萧逸尘身边，与他并肩而立。

“萧君，你要习惯。战争，就是一门关于交换的艺术。用可以承受的代价，去换取最终的胜利。现在，你的士兵，就是代价。”

代价。

萧逸尘的胸口，像被一块巨石堵住，每一次呼吸都带着撕裂般的痛。

“如果……明日，还是攻不下来呢？”他听见自已的声音，陌生得可怕。

板垣五郎没有立刻回答。

他伸出手，接住一片被风吹来的松针，在指尖捻了捻。

“那就后日。”

他说得云淡风轻：“直到，你麾下最后一名士兵倒下为止。”

说完，他松开手，那片松针飘飘摇摇地落下，消失在楼外的黑暗里。

他转身走回帐内，那从容的背影，仿佛只是去赴一场茶会。

萧逸尘独自站在那里。

万军统帅。大周天子。

他看着自已的手。这双手，曾挽过六石的强弓，曾在沙盘上划定过千里疆域的归属。

现在，却只能无力地攥紧，连一丝反抗的力气都没有。

他输了。

从他答应登上朝和人的船，渡过淮水的那一刻起，就输得一干二净。

他闭上眼。耳边是风声，是伤兵营里压抑的呻吟，是远处壕沟里，共和国士兵清理战场时，偶尔响起的、清脆的枪声。

每一声枪响，都像一记耳光，狠狠抽在他脸上。

……

七芒山，主阵地，一号指挥壕。

潮湿的泥土气味混着硝烟，呛得人喉咙发干。

彭鹏靠在冰冷的壕壁上，用一块油布，小心地擦拭着手中的步枪。

这是他十天来，做得最多的事。

擦枪，上油，检查每一个零件。

这冰冷的铁家伙，比身边的任何人都更可靠。

他瘦了，也黑了。

那张原本还带着少年气的脸，如今只剩下两样东西。

疲惫，和一种被磨砺出来的、狼一般的警觉。

他已经三天没见过肉了。

麦饭混着干硬的菜叶，吃下去，像在吞沙子。

对面，安静得可怕。

那种死寂，比万马奔腾的冲锋，更让人心慌。

“总司令。”

李世忠的声音，沙哑得像一块被踩碎的瓦片。

他掀开挡风的油布，走进这处半地下的指挥所，带进来一股寒气。

沐瑶正坐在一只弹药箱上。

她面前，另一只弹药箱充当桌案，上面没有地图，只有一本摊开的账簿，和一盏快要燃尽的油灯。

她的手指，停在账簿的最后一页上。

李世忠的目光扫过那上面的数字，喉头滚动了一下。

“步枪弹，还剩三万一千发。平均每人，不到五发。”他的声音更低了：“重型火铳的弹药，已经打光了。粮食，还能撑五天。伤药……昨日就用尽了。”

他没有说下去。

十天，八万对三十万。

他们用一道道壕沟和数不清的子弹，挡住了萧逸尘疯狗般的进攻，也把自已耗干了。